Абрис

18:00. Безликие люди в одинаково угрюмых масках, озабочено шаркают в сторону метро. В таких же безликих целлофановых пакетах, мужья, жены, бабушки - тащат сметенное с полок барахло, с унылыми оранжевыми метками - "уценка 50%".

Тяжелые двери метро, будто не желающие пускать в эпицентр серой биомассы, с силой зажимают меня в дверном проеме. Толпа, срывающая эти двери с петель, несет на своем гребне не в ту сторону. Бессильный, пытаешься прорваться сквозь живую изгородь из подпорченных продуктов в шуршащих пакетах, что вцепились в потные ладошки черно-белых людей.

Безвоздушное пространство, шум, шум, шум... Мужчина уснувший на лавочке. Занавес.

С У Б Л И М А Ц И Я

Маленькое откровение Бога  http://vk.com/public68709408

Субъективный, несправедливый, однобокий, очень личный.

Немного текста, немного живописи.

«Быть писателем гадко. Все равно, что делать уроки до самой смерти».

«Мне бы июньскую ночь, лунную ночь и тебя». (Рэй Брэдбери)

«Я скучаю по тебе». Эти теплые слова волной пробегают по моей коже, электризуя ее и медленно проникая в самую суть меня и тебя. 
На часах красуется флуоресцентная двойка, по бокам окруженная тремя пустыми нолями. Ты онлайн. Ты в-с-е-г-д-а онлайн.

Вместо пущенной в твой эфир моей нежно-убаюкивающей фразы, я неистово печатаю бездушные электронные символы то здесь, то там, боясь потерять хотя бы знак - адресованный тебе, но так и не отправленный.

04:00. Ты все еще онлайн. О-н-л-а-й-н. Мне холодно, я остыла. Замерзшими пальцами выбиваю на клавиатуре последние строки. Ты вышел, наверное наконец-то уснул. Без меня, без моих слов. Стираю свои электронные знаки. Светает.